lundi 10 novembre 2008

Mille livres

Je suis en train de terminer tous les livres que j'ai commencés.
Mine de rien, ça fait une jolie montagne.
Mon étagère ploie sous le poids des romans, qui me regardent de leurs yeux féroces. On dirait qu'ils me reprochent de les laisser là et d'attendre avant de me replonger dans leurs lignes. Si un livre pouvait haïr... Ils me regardent prendre ceux qui ont déjà tant de fois touché mes mains, effleurer leurs pages cornées, déchirées, tachées, avec cet air amoureux. Eux aussi ont droit à ce traitement de faveur, eux aussi deviendraient de telles reliques s'ils avaient leur chance.
Il y a des livres qu'on lit une fois et qu'après, on range sagement, leur laissant la vie sauve. Je suis sûre qu'ils s'en plaignent. Il y en a d'autres que l'on lit trop souvent, qui s'abîme sous nos lectures. Nos yeux usent les mots plus que le temps et ils en sont sûrement heureux. Parfois, je me dis que j'aimerais bien être un livre.
Mais pas l'un des miens.



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